Intolerância
Nossas palavras munem armas
Apontadas para nossas cabeças,
Prontas para disparar.
Mas não faz sentido.
Não faz sentido gastar nossa ultima bala
Não faz sentido conversar com você
Eu tentei.
Mais um dia pra suportar?
Mais um dia para tentar salvar o que restou?
É inútil.
Não restou nada.